清晨把光铺在水上，

荷叶便托起一万面铜镜。

采莲人的木桨划开云影，

涟漪里浮出唐朝的月亮，

又沉入藕丝编织的网。

风翻动碧绿的册页，

每一页都写着水的家谱。

黄昏时分，荷花开始点灯，

一盏一盏，沿着堤岸亮到天边。

老船工蹲在码头修补渔网，

他指间的绳结，

系着三代人的汛期。

远处，新修的栈桥伸向湖心，

像一支未写完的橹，

等待谁把它摇成歌谣。

夜把星子撒进荷荡，

蛙鸣便从根须里长出来。

我坐在石阶上剥莲蓬，

剥出整个夏天的白。

对岸的霓虹倒映在水里，

和荷影叠成新的地层——

明年春天，这里会开出

另一种颜色的花。

那时，我也该学会

用荷茎呼吸，用藕节沉默。

（作者：刘高歌）